12 février 2015
Texte
Je commence déjà par un texte. Je vous préviens tout de suite : ce n'est pas très joyeux ^^'
Elle est la. Le dos contre ce mur froid. Il l'a laissée, dénudée. Lui a prit sa virginité, son intimité. Elle pleure de honte, de haine, de rage contre elle même. Elle se dit qu'elle aurait pu éviter ça. Lui il continu sa route. Traque de nouvelles adolescentes innocentes, pendant qu'elle pleure. Son cœur se serre. Elle a mal. Elle a honte. Finalement elle se lève, met juste son long manteau. Les morceau de verre de Sa bouteille d'alcool lui écorchent les pieds. Elle marche jusqu'à chez elle tout en pleurant. Elle se maudit. Elle le maudit.
Elle passe le portail de son collège. Les vidéos de la veille tournent sur les réseaux sociaux. Les adolescents la regardent. Les insultes fusent de tous les côtés. Elle met ses mains contre son visage et cours dans les toilettes. Elle s'enferme et pleure. Elle fouille dans son sac. Son doigt touche cette lame froide. Elle ferme les yeux et la prend. Elle la met sur son bras meurtri. Elle trace une ligne, puis deux, puis cinq. Le sang coule. Elle ne dit rien. Elle pleure seulement.
Son cœur bat. Lentement mais il bat. Deux plaquettes de somnifère, trois de doliprane, deux d'aspirine. Elle prend son verre d'eau et les avale trois par trois. Elle se penche par dessus son évier et se regarde dans le miroir. Elle se trouve affreuse.
L'eau de son bain coule. Elle se glisse à l'intérieur. Un trait, deux traits, six traits... L'eau est désormais rouge. Ses yeux se ferment progressivement. Son cœur bat de plus en plus lentement. Elle se laisse couler sous l'eau.
Plus de respiration. Plus de pulsation.
Elle est morte pour avoir endurée les critiques. Personne ne l'a jamais comprise. Ne l'a jamais aimé. Et c'est pour ça qu'elle s'est tuée
